Im Morgengrauen. Unheimliche Geschichten. (Taschenbuch)

Stevens servierte die Getränke, und kurz nach acht Uhr zogen sich an jenem bitterkalten Winterabend die meisten von uns damit in die Bibliothek zurück. Eine Zeitlang herrschte Schweigen. Nur das Knistern des Feuers im Kamin, das leise Klacken von Billardkugeln und das Heulen des Windes vor den Fenstern war zu hören. Hier drinnen, in Haus 249B der East 35th, war es sehr warm.

Ich erinnere mich daran, daß David Adley an jenem Abend rechts von mir saß, und links von mir Emlyn McCarron, der uns einmal eine schreckliche Geschichte über eine Frau erzählt hatte, die unter ungewöhnlichen Umständen geboren hatte. Neben ihm saß Johanssen, sein gefaltetes >Wall Street JournalCutty Sark<-Whisky. Ich wohnte damals schon in der Brennan Street, in der gleichen Wohnung wie heute. Nur war sie damals viel billiger, und es standen wesentlich weniger Arzneimittel herum. Trotzdem verbrachte ich die meiste Zeit hier, in 249B, denn hier fand ich so gut wie immer Partner zum Pokern."

David Adley unterbrach ihn, und obwohl er seine Frage lächelnd vorbrachte, glaube ich, daß es ihm durchaus ernst damit war. "Und war Stevens damals auch schon hier, George?"

George drehte sich nach dem Butler um. "Waren Sie es, Stevens, oder war es Ihr Vater?"

Stevens erlaubte sich den Anflug eines Lächelns. "Nachdem 1919 schon fünfundsechzig Jahre zurückliegt, Sir, muß es mein Großvater gewesen sein."

"Diese Stellung bleibt demnach von Generation zu Generation in Ihrer Familie?" sagte Adley fragend. "So ist es, Sir", erwiderte Stevens ruhig.